Palabras apretadas, como un tejido de pontro[1], se filtran con fuerza por mis labios erectos del placer de amplificarlas hasta alcanzar mi voz. Hasta recuperarla del fondo del silencio necesario para cultivar la resiliencia del alma.
Palabras apretadas y separadas por estrechos vacíos entre ellas.
Los conectores están ausentes y, sólo las une su semántica divergente.
Palabras sin artículos definidos ni determinantes abren las puertas de mi inconsciente primigenio.
El tiempo es uno.
17 noviembre de 2009
Entradas
No hay comentarios:
Publicar un comentario